Uno se cree
Que los matу
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren
Vendiу boleto
De ida y vuelta.
Son aquellas pequeсas cosas
Que nos dejу un tiempo de rosas
En un rincуn,
En un papel
O en un cajуn.
Como un ladrуn
Te acechan detrбs
De la puerta.
Te tiene tan
A su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra allб o aquн...
Que te sonrнen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve.