Ты ночью велела писать не о тебе,
А то тут снова эти песни, песни, песни.
Вижу себя на сцене почти в каждом сне,
Но, видимо, так и останусь неизвестным.
Вниз по творческой лестнице, пока товарищи по цеху достигали целей.
За спиной один концерт, да и тот провальный.
Вся эта музыка была только в твоем лице.
Знаешь, наверное была права ты.
И вот оно, мне тут давно не до абстракций.
Мы затянулись поиском, кто виноват тут.
Наедине с собой стало привычнее напиваться.
Ты что-то больше, чем просто боль,
Сильнее всей этой музыки.
Я дальше сам, не иди за мной.
Мы друг для друга любовные призраки.
И это вовсе даже не альбом,
Это всего лишь навсего одна история,
Где оба так хотели быть вдвоем.
Создавшие море, сами же и потонули в нем.
Я стал испорчен этими стихами,
Но если бы мы знали, что же там дальше будет.
Я сжег бы к черту все свои тетради, правда.
Работа, дом, мы просто жили бы как люди.
Кому спасибо, неужели той весне?
Сто восемьдесят дней с момента, как уже не с ней я.
Я будучи на старте завершил этот забег.
Мы просто слишком много проводили с тобой параллелей.
Это игра, кто сломается тут первым,
Но я давно ведь не игрок, и ты же знала это.
И может быть я не убит, убиты нервы,
Теперь их вряд ли восстановит даже время.
Давай, а ты продолжи убивать меня,
Хотя, наверно, дальше уже просто некуда.
И на все треки мои просто наплевать тебе
И так всегда, по другому даже не было.
Тут наше небо против нас давно,
Тут нашумело много слухов слишком.
Пускай мой траур станет для тебя праздником,
Давай минуту помолчим, тише…