Поутихло.
Как выпьешь — так сразу
унимается душерубка моего мяса...
С понимаем вечной нетрезвости все потерявших 
приходит осознание целостности картины...
Каждый мазок здесь — не просто так.
ГБ-шные пули летят мимо только из надобности.
Из разорванного живота вора
высыпаются нечистотами, как крепкие рукопожатия
сытых телеэкранных героев, так и вопросы - 
«За что?» и «Кто следующий?»...
Это война. А война невозможна в раю.
Рожденный в оковах, в этом краю, ты стоишь на краю.
Как вперед сделать шаг? Скинуть шторы с привыкших к повязке глаз?
Или втемную, на «авось пронесет», как сейчас?
Большинство уйдет тихо, как миллиарды, живущих до нас.
Эфира не хватит для жизней, текущих по принципу
легко управляемых масс.
Разум — что крылья, но даже муха не жмется в избег темному уголку,
а бьется в окно, стремясь к тому, чего там, где она есть — нет.
| 1 | Осенний | 
| 2 | Черная королева | 
| 3 | День что прожит | 
| 4 | Этаж | 
| 5 | Главные Вещи | 
| 6 | Точки Зрения | 
| 7 | Узники быта | 
| 8 | Соль Ирана | 
| 9 | Тупики | 
| 10 | Борьба |