Espanol era mi abuelo, de Castilla,
de una villa en la Provincia de Leon,
cuantas veces cabalgando en su rodilla
de ese pueblo maravillas me conto.
Espanol era mi abuelo y su tarea
picar piedra en la cantera de Tandil,
con mi abuela que lavaba para afuera,
fugitivos de la guerra civil.
Y yo estoy aqui, tengo mucho mas
de lo que sonaron casi un siglo atras,
mireme las manos, ni una sola llaga
pero falta algo que a ellos les sobraba.
Italiano mi otro abuelo, de Sicilia,
de la aldea mas cerquita del volcan,
donde patria era solo tu familia
y la espalda se partian por un pan.
Italiano mi otro abuelo y el hermano
arrastrando por el sur de Santa Fe,
como bueyes las correas de unarado
y mi abuela cocinando para cien.
Y yo estoy aqui, tengo mucho mas
de lo que sonaron casi un siglo atras,
mireme las manos, ni una sola llaga
pero falta algo que a ellos les sobraba.
Falta la esperanza, la mas simple,
la de creer que no es en vano
deslomarse por los hijos
que en un futuro cercano
tendran un mundo mejor...
Un poquito mejor que el que habitamos.
Falta la esperanza, la mas grande,
la del grito companero,
la de la ?Victoria Siempre?,
la de ?Unidos triunfaremos?
y me falta como a vos,
me falta la ilusion de los abuelos.
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