La historia empieza,
la duda de lo que va a venir.
Olvido un tiempo nublado,
escribo el tema que ayer sone.
Ya son las seis,
corro a encontrarme
alto de nuevo,
mirar por la ventana
hacia el sur:
Andar siseando bajo
y pensar.
Ser sonrisa no es mi oficio,
no quiero perder el juicio,
a ver, a ver, a ver
quien es el santo que opina tanto.
Miren de frente,
quizas se mienten un poco.
Espero estar sereno
para entregar.
Enero imaginaba
un aire que volvera.