Old Gray - Like Blood from a Stone текст песни

So there’s this girl, a tall girl, with eyes like honeycomb and jasmine
Sometimes she blows cigarette smoke in your face in the break room,
and you call that love
Not because it is, but because you want it to be
Because you’re so goddamned lonely, so goddamned unable to handle the ocean
roar in your ears when you’re alone
You tell yourself that the ash in your lungs is as good as a kiss goodnight,
and you write poems about the smoke tendrils whispering off her lips
How beautiful they are, how like the aching arms of god you always wanted them
to be
One night, you’re tired, so very tired
Your eyes as heavy as water
You forget where you are, in the break room at a Walmart at 2:30 in the morning
and you leave your notebook unattended on the table, left out for anyone in the
world to see
One of your coworkers picks it up and reads the poems you wrote about the girl
with honeycomb and jasmine in her eyes
And you panic when you realize what just happened
And you panic when you realize what just happened because the boy who picked up
your notebook, he’s a cruel boy
With eyes like shotguns and razorwire
He buys you razorblades on your birthday so you can do the job right next time,
you fucking freak
And you can’t believe that you aren’t one
Can’t believe you deserve to be anything
Some days, you don’t even try to hide the angry marks on your arm,
like your skin is a test where you got every question wrong
One night, there’s a boxcutter with a brand new blade
Astack of cardboard boxes begging to feel its tooth
You dig in but something’s wrong, the fiber’s too gnarled and you can’t seem to
cut clean. You push, hard as you can, feel the stiff tangle of glue give way,
and there’s blood on the floor, the blade half an inch in your wrist,
but you don’t feel it
The shift manager is in your ear, angry because he has to take you to the
hospital and there’s a janitor who’ll forever hold it against you for staining
his clean, clean floor, and there’s everyone you work with and their hostile
eyes glaring, knowing this was always, always coming along, that there’s that
cacophony, all those ghosts reminding you of your destiny for failure
And there’s another blade
And there’s a bottle of pills, a fifth of vodka, a hospital visit,
two weeks of inpatient while your whole family prays for you to get better
There’s a doctor with blank eyes who never looks at you
He’s always scribbling things on his clipboard
Everything you say, he documents, even when you’re not talking to him
You don’t smoke, but you still go out for smoke breaks with everyone else on
the ward because there’s nothing else to do but stare at the walls,
and wait for the next group session to start
So you hang out in the courtyard, not smoking cigarettes but still befriending
those who do
And there’s a man
Maybe ten years older than you, with eyes like rough-cut pine and sunset
He notices you don’t smoke, so he tries to stay downwind from you so he doesn’t
exhale in your face
He tells you it’s okay, bud
We’ll get through this and be better when we leave this place than it was when
we got here
And he’s telling you the truth
And you believe him
One day, the doctor who doesn’t look at you comes to your room and tells you
that your insurance isn’t paying for any more days, so you’re all better now
And you leave
Your mom picks you up in the lobby and her eyes are the most worried kindness
you’ve ever seen and you go home
And you fight off the ghosts, which is easier now than it was before,
because now you have a better set of tools today, and your life goes on like
it was meant to
Like you were always supposed to survive the fight
You stop writing poems about smoke tendrils trailing off the lips you once
wanted to kiss, or about how your loneliness is so unbearable, because now you
write poems about how to stay alive
You write poems about the places you feel at home rather than the places you
wish you could be
One day, you catch a glimpse of someone in the mirror, and there you are
Eyes like stubbornness and struggle
Like the brick buildings in abandoned factory towns that refuse to fall
completely
You look at all the scars, the history etched into your arms like a road map of
where you used to be
Versus the endless possibilities of where you are and where you can go now
And the smoke tendrils, once midnight black and swirling above your head,
break away, leaving nothing in your view except the sky
And it is so perfect
And it is so clear

Перевод песни "Like Blood from a Stone"

Есть такая девушка, высокая девушка с глазами цвета меда и жасмина.
Иногда она дует сигаретный дым тебе в лицо в комнате отдыха,
и ты называешь это любовью.
Не потому, что это так, а потому, что ты хочешь, чтобы это было так.
Потому что ты так чертовски одинок, так чертовски не способен справиться с ревом океана
в твоих ушах, когда ты один.

Ты говоришь себе, что пепел в твоих легких так же хорош, как поцелуй на ночь,
и ты пишешь стихи о дымных завитках, шепчущихся с ее губ.
Как прекрасны они, как похожи на томящиеся руки бога, которых ты всегда хотел.

Одной ночью ты устал, так устал,
твои глаза тяжелы, как вода.
Ты забываешь, где ты, в комнате отдыха в Walmart в 2:30 ночи,
и ты оставляешь свой блокнот без присмотра на столе, оставленный на всеобщее обозрение.

Один из твоих коллег поднимает его и читает стихи, которые ты написал о девушке
с медом и жасмином в ее глазах.
И ты паникуешь, когда осознаешь, что только что произошло.
И ты паникуешь, когда осознаешь, что только что произошло, потому что мальчик, который поднял
твой блокнот, он жестокий мальчик.
С глазами, как дробовики и колючая проволока.
Он покупает тебе лезвия на твой день рождения, чтобы ты мог сделать работу правильно в следующий раз,
ты чертовски урод.

И ты не можешь поверить, что ты не один из них.
Не можешь поверить, что ты заслуживаешь быть кем-то.
В некоторые дни ты даже не пытаешься скрыть злые отметины на твоей руке,
как будто твоя кожа - это тест, где ты получил все вопросы неправильно.

Одной ночью есть нож для коробок с новым лезвием.
Стопка картонных коробок, умоляющих почувствовать его зуб.
Ты копаешь, но что-то не так, волокна слишком спутаны, и ты не можешь резать чисто.
Ты толкаешь, изо всех сил, чувствуешь, как жесткий клубок клея поддается,
и есть кровь на полу, лезвие на полдюйма в твоем запястье,
но ты не чувствуешь этого.

Менеджер смены кричит тебе в ухо, злой, потому что ему приходится везти тебя в больницу,
и есть уборщик, который навсегда будет держать это против тебя за то, что ты запятнал его чистый пол,
и есть все, с кем ты работаешь, и их враждебные глаза, знающие, что это всегда было неизбежно,
что есть этот хаос, все эти призраки, напоминающие тебе о твоей судьбе неудачи.

И есть еще одно лезвие.
И есть бутылка таблеток, пятая часть водки, визит в больницу,
две недели стационара, пока вся твоя семья молится за твое выздоровление.

Есть врач с пустыми глазами, который никогда не смотрит на тебя.
Он всегда что-то пишет на своем блокноте.
Все, что ты говоришь, он документирует, даже когда ты не разговариваешь с ним.

Ты не куришь, но ты все равно выходишь на перерыв с другими в отделении,
потому что больше нечего делать, кроме как смотреть на стены,
и ждать начала следующей групповой сессии.

Итак, ты проводишь время во дворе, не куря сигареты, но все равно подружившись
с теми, кто курит.
И есть мужчина,
может быть, на десять лет старше тебя, с глазами, как грубо отрезанный сосновый лес и закат.
Он замечает, что ты не куришь, поэтому он пытается оставаться с подветренной стороны от тебя,
чтобы не дышать тебе в лицо.

Он говорит тебе, что все будет хорошо, приятель.
Мы пройдем через это и будем лучше, когда уйдем отсюда, чем когда пришли сюда.
И он говорит тебе правду.
И ты ему веришь.

Однажды врач, который не смотрит на тебя, приходит в твою комнату и говорит тебе,
что твоя страховка больше не оплачивает твои дни, поэтому ты уже выздоровел.
И ты уходишь.
Твоя мама забирает тебя в лобби, и ее глаза - самая тревожная доброта,
которую ты когда-либо видел, и ты идешь домой.

И ты борешься с призраками, что теперь легче, чем раньше,
потому что теперь у тебя есть лучший набор инструментов, и твоя жизнь продолжается так, как и должна была.
Как будто ты всегда должен был выжить в этой борьбе.

Ты перестаешь писать стихи о дымных завитках, стекающих с губ, которых ты когда-то хотел поцеловать,
или о том, как твое одиночество так невыносимо, потому что теперь ты пишешь стихи о том, как остаться в живых.
Ты пишешь стихи о местах, где ты чувствуешь себя как дома, а не о местах, где ты хотел бы быть.

Однажды ты видишь кого-то в зеркале, и там ты.
Глаза, как упрямство и борьба.
Как кирпичные здания в заброшенных фабричных городах, которые отказываются полностью разрушиться.

Ты смотришь на все шрамы, историю, вырезанную на твоих руках, как карту дорог,
где ты был раньше, в отличие от бесконечных возможностей, где ты есть и куда ты можешь пойти сейчас.

И дымные завитки, некогда черные как ночь и кружащиеся над твоей головой,
распадаются, оставляя в твоем поле зрения только небо.
И это так прекрасно.
И это так ясно.