Todos vuelven a la tierra en que nacieron,
al embrujo incomparable de su sol,
todos vuelven al rincon donde vivieron,
donde acaso florecio mas de un amor.
Bajo el arbol solitario del pasado
cuantas veces nos ponemos a sonar,
todos vuelven por la ruta del recuerdo,
pero el tiempo del amor no vuelve mas.
El aire que trae en sus manos
la flor del pasado, su aroma de ayer,
nos dice muy quedo al oido
su canto aprendido del atardecer.
Nos dice con voz misteriosa,
de nardo y de rosa,
de luna y de miel,
que es grande el amor de la tierra,
que es triste la ausencia
que deja el ayer.
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