Un poeta vivia en el ultimo
piso de un monoblock.
Y en el mas alto departamento
habitaba feliz.
Le cantaba a las cosas de antes,
a la luna sin Collins ni Aldrin,
a las cosas que nunca se alejan.
No iba al cine en sabado a la noche
y el lunes dormia.
Su sueno de artista sin titulo
ni toga doctoral.
Le lavaba la ropa Josefina
que silvaba a Piazzolla en lavandina,
le inventaba pecados a Maria.
Un buen dia se aburrio de vivir
y se fue a caminar,
y al amanecer siguiente
aparecio bajo el sol
crucificado.