Ходим и ходим среди орбит, ждём рандеву в полосе прилива -
по вечерам здесь бывает красиво, мачта Голландца мерно скрипит,
по водостокам зелёные цифры медленно полнят собой океан.
Мы - это те, кто составили мифы, мы - это те, кто стучится в экран.
Мы - это те, кто глядится с башни в зеркало волн на исходе дня,
пеплом наполнена наша броня, мы - это те, кто живёт вчерашним,
те, кто сошли с колесницы Феба, бросившись в серый гранитный шторм,
вечно блуждая меж сном и небом, вечно не обогнув мыс Горн.
Ты не туда несёшься, Голландец, это не та сторона Луны,
лучше уснуть и не видеть сны, чем безнадёжно заряды тратить.
Сколько сейчас их во мраке гаснет в здешних волнах - и что из них я?
Но меридиан твоего бытия пересекает мое запястье.
1 | Корсары |
2 | Корсар |
3 | Дезертир |
4 | Он и Она |
5 | Оловянная принцесса |
6 | У последних строк |
7 | Ариадна |
8 | Иуда |
9 | Роланд |
10 | Заговор |