numb as a clock
with a drawn face
haunted by my beats
numb an author
uninvented by sleep
broken arm
uninvented by sleep
a tumbling wheel
forming patterns in the sand
whirling, uneven
a bruise going deeper within
releasing unhappiness
it’s work but not completed
but what could be left
what corner is kept
my fever
a cloud that thunders a fiction about
you
spoiled that which was good
of any of it
and seizes my moments
both scolding and embracing
collides with my silence
ungraciously devolving
and I give it a sign
I surely am disarranged by sleep
wear me away into
my patterns in the sand
whirling, uneven
a bruise going deeper within
Сколько раз я стоял, как часы с вытянутым лицом,
Привидениями моих биений охваченный.
Сколько раз я был автором, не созданным сном,
Сломанной рукой, не созданным сном.
Это колесо, падающее и вращающееся,
Создает узоры на песке.
Вихрь, несимметричный,
Синяк, углубляющийся внутрь,
Выпуская несчастье.
Это работа, но не завершенная,
Но что может остаться,
Какой угол сохранится,
Моя лихорадка,
Облако, которое громко вещает о тебе,
Испортило то, что было хорошо,
Из всего этого,
И захватывает мои мгновения,
Браня и обнимаючи,
Стикается с моим молчанием,
Неуклюже развиваясь,
И я дам ему знак,
Я, конечно, разбросан сном,
Стирай меня в песок,
Создавай узоры на песке.
Вихрь, несимметричный,
Синяк, углубляющийся внутрь.