Wish I could write songs about anything other than death
But I can’t go to bed without drawing the red, shaving off breaths;
Each one so heavy, each one so cumbersome
Each one a lead weight hanging between my lungs
Spilling my guts
Sweat on a microphone, breaking my voice
Whenever I’m alone with you, can’t talk but
«Isn't this weather nice? Are you okay?»
Should I go somewhere else and hide my face?
A sprinter learning to wait
A marathon runner, my ankles are sprained
A marathon runner, my ankles are sprained
Желаю, я могла бы писать песни о чем-то другом, кроме смерти,
Но не могу лечь спать, не нарисовав красным, не сбривши дыхания;
Каждое так тяжело, каждое так обременительно
Каждое - свинцовый груз, висящий между моими легкими
Выливаю свои кишки
Пот на микрофоне, ломаю свой голос
Когда я наедине с тобой, не могу сказать ничего, кроме
«Разве это не прекрасная погода? Ты в порядке?»
Стоит ли мне уйти куда-то и спрятать лицо?
Сprinter, учусь ждать
Марафонец, мои лодыжки вывихнуты
Марафонец, мои лодыжки вывихнуты
1 | Something |
2 | Blacktop |
3 | Brittle Boned |
4 | Appointments |
5 | Ballad of Big Nothing |
6 | Vessels |
7 | Turn Out the Lights |
8 | Rejoice |
9 | Go Home |
10 | Good News |