Leo Ferre - Les poètes текст песни

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c’est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d’oiseaux sous l’aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu’ils n’ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d’une rengaine
Qui nous parle d’amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l’alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l’air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d’amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d’absurdité
Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l’Art
Ils marchent dans l’azur la tête dans les villes
Et savent s’arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l’horreur la tête dans des îles
Où n’abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l’on dit d’artifice
Et l’on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l’on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Перевод песни "Les poètes"

Это какие-то странные типы, живущие за счет пера,
Или не живущие, зависит от сезона.
Это какие-то странные типы, шагающие сквозь туман,
С шагами птиц под крылом песен.
Их душа в кувшине под мостами Сены,
С деньгами в книгах, которые они никогда не продавали.
Их жена где-то на конце припева,
Рассказывающего о любви и запретном плоде.
Они кладут цвета на серые мостовые,
Когда шагают по ним, они чувствуют себя на море.
Они обвивают буквы лентами,
И выводят на улицу свои слова, чтобы они дышали воздухом.
У них есть собаки, иногда спутники страдания,
И которые лижут их руки, покрытые пером и дружбой.
С верным светом в морде,
Который ведет их в страны абсурдности.
Это какие-то странные типы, смотрящие на цветы,
И видящие в их складках женские улыбки.
Это какие-то странные типы, поющие о несчастье,
На пианино сердца и скрипках души.
Их обнаженные руки помнят крылья,
Которые литература позднее прикрепит к ним.
Они шагают в небе, голова в городах,
И знают, как остановиться, чтобы благословить лошадей.
Они шагают в ужасе, голова в островах,
Где никогда не ступают души палачей.
У них есть рай, который называют искусственным,
И их четверостишия по десять сантимов
Сажают в тюрьму,
Как если бы сажать в цепи здание,
Притворяясь, что буржуа в канаве.